Voici le cas résumé par le LLM. (Vraiment assez bon à mon avis.) -- Imaginez essayer de réparer un pays en ne posant que des questions. Pas de manifestes, pas de plans quinquennaux, juste un catéchisme implacable : Est-ce que nous confondons l'argent avec la richesse ? Est-ce que l'oisiveté et l'industrie sont les véritables leviers ? Est-ce qu'une banque nationale aiderait ? Est-il ridicule de boire du claret importé pendant que vos voisins sont pieds nus ? Les questions se comptent par centaines, staccato et accusatrices, comme si un évêque interrogeait une île entière. C'est Le Querist de George Berkeley (1735–1737), un livre qui ressemble moins à de la métaphysique qu'à un atelier de politique, et c'est une raison forte de penser que Berkeley mérite une place dans la préhistoire de l'économie du développement. Berkeley est censé être le philosophe de l'immatérialisme, l'homme qui vous a dit que d'être c'est d'être perçu. Mais en Irlande, il est devenu le philosophe de l'attention mal orientée. Le pays regardait les flux de bullion comme un patient fébrile fixe sur le thermomètre, puis se demandait pourquoi la maladie persistait. Le Querist commence par dissocier la richesse du glamour des espèces : "Est-ce qu'une nation en elle-même pourrait ne pas avoir de réelle richesse... sans l'aide de l'or et de l'argent ?" La réponse vers laquelle il vous pousse est que l'argent est un contre, pas le prix ; la richesse réside dans des mains formées, des ateliers en activité et une circulation fiable. En une seule phrase, il demande si "la richesse d'un pays ne sera pas proportionnelle à l'habileté et à l'industrie de ses habitants", et dans la suivante, il veut savoir si plus d'argent circule aux tables de cartes de Dublin qu'à toutes les foires d'Irlande—une proto-mesure de combien de talents sont siphonnés dans des jeux à somme nulle. Les questions sont simples. Le diagnostic ne l'est pas. Si cela semble moderne, c'est le cas. Une grande partie de l'économie du développement depuis a été une littérature sur la coordination et la confiance—comment transformer des contre en capital et des transactions en trajectoires. Berkeley voyait les mêmes mécanismes avec une clé du XVIIIe siècle. Il propose une solution institutionnelle concrète qui ne serait pas déplacée dans un mémo de politique moderne : une "banque de crédit national" soutenue par l'État émettant des billets pour mobiliser des ressources inactives. Il est prudent quant à l'échafaudage légal (il demande si le Parlement doit le sécuriser, et si la contrefaçon devrait être un crime), mais sans honte quant à l'ambition : étendre le crédit, élargir la circulation, démarrer la production, et laisser la confiance s'accumuler. La forme est une question—Est-ce une chimère ?—mais le contenu est un plan. La seconde moitié de son manuel serait aujourd'hui classée sous la politique industrielle. Berkeley pensait que l'Irlande devrait fabriquer les choses qu'elle pouvait raisonnablement produire et porter les vêtements qu'elle pouvait crédiblement tisser. Il se concentre sur le lin et "l'art du design", remarquant, à la manière d'un naturaliste économique, que la beauté perçue d'un damas peut compter autant pour la valeur que son nombre de fils—le goût comme frontière de production. Il y a des questions sur la formation, sur la copie de la technique néerlandaise, sur la possibilité que les femmes irlandaises puissent "coudre, filer, tisser, broder" suffisamment pour surpasser les importations. Cela peut sembler provincial, jusqu'à ce que vous réalisiez qu'il décrit des échelles de qualité, du branding et du capital humain—"design" comme un choc de productivité. Il est aussi, franchement, paternaliste. Berkeley voulait que les consommateurs irlandais déplacent leur demande vers des biens domestiques, et il était prêt à enrôler la mode, le clergé et la loi pour les inciter. Le claret et le brandy français sont des méchants dans sa petite pièce morale, non pas parce qu'ils sont pécheurs, mais parce qu'ils sont macroéconomiquement incohérents : ils drainent la monnaie et favorisent des goûts que l'Irlande ne peut pas satisfaire à grande échelle. Il joue avec des règles somptuaires ; il écrit le patriote idéal comme quelqu'un qui porte de la laine irlandaise et boit de la bière, de l'hydromel ou du cidre. Si vous retirez le ton du XVIIIe siècle, vous voyez un diagnostic reconnaissable dans les débats sur le développement d'après-guerre : une petite économie ouverte est accro aux importations de statut et aux non-échangeables de luxe ; le secteur des échangeables se flétrit ; le pays ne construit jamais l'apprentissage par la pratique dont le cumul a besoin. La solution de Berkeley n'était pas tant des tarifs que de l'ingénierie culturelle—une tentative de déplacer la courbe de demande avec des sermons et de la honte. Vous n'avez pas à approuver la méthode pour admirer la cohérence du modèle. La troisième chose que fait Berkeley—la partie qui fera sourire les économistes modernes—est la mesure. Il demande si le gouvernement devrait publier des inventaires annuels de biens lors des foires "pour juger de la croissance du [commerce]", puis, dans la même phrase, si plus d'argent change de mains aux tables de cartes qu'à tout ce commerce combiné. C'est un projet de comptes nationaux primitif, cousu à une intuition sur la mauvaise allocation. L'économie du développement a découvert depuis longtemps que ce que vous mesurez, vous le rendez lisible, et ce que vous rendez lisible, vous pouvez parfois l'améliorer. Berkeley voulait des livres de comptes avant de vouloir des conférences. Tout cela serait plus facile à rejeter comme une politique de fauteuil s'il était resté dans le fauteuil. Il ne l'a pas fait. En tant qu'évêque de Cloyne, il a essayé de mener l'expérience localement. Il a mis en place une école de filage pour les enfants, planifié une maison de travail "pour les vagabonds robustes", et planté du lin et du chanvre—des interventions low-tech pour habituer les gens à transformer le temps en échangeables. Il a payé des salaires en monnaie et a remarqué, avec la satisfaction d'un travailleur de terrain, que les enfants thésaurisaient leur paie pour acheter leurs propres vêtements. Ce n'est pas aléatoire et ce n'est pas propre, mais la sensibilité est familière : prenez les frictions au sérieux ; rencontrez les gens là où ils sont ; faites circuler l'argent et les compétences ; apprenez des retours. Même le collège de Bermuda, le plan de Berkeley pour éduquer ensemble les élites coloniales et les étudiants indigènes comme un pipeline d'administrateurs vertueux, se lit, d'un point de vue purement développemental, comme une théorie de l'offre institutionnelle. Formez le personnel, ajustez les normes, construisez une classe qui peut administrer honnêtement et imaginer de manière productive. Le projet a échoué dans le processus budgétaire de Westminster, mais le principe est l'ancêtre de chaque subvention de renforcement des capacités que vous avez déjà regardée avec dédain. Combien de cela était de la philosophie introduite dans la politique ? Beaucoup. La métaphysique de Berkeley le rend particulièrement attentif à la construction sociale de la valeur. Si la valeur des choses dépend de la manière dont les esprits s'accordent sur elles, alors l'argent est emphatiquement un signe, pas une substance ; la richesse nationale est une hallucination partagée qui peut se dégrader ou s'améliorer selon les habitudes, les institutions et les histoires. Ainsi, Le Querist se lit comme un manuel pratique sur la façon de changer ce que les gens perçoivent ensemble. Portez du lin irlandais ; louez l'artisanat ; construisez une banque en laquelle tout le monde croit ; comptez ce qui compte ; rendez l'oisiveté démodée ; rendez le design admirable. Vu sous cet angle, Berkeley n'est pas un moraliste Tory déviant mais un empiriste radical des biens publics : il demande comment déplacer les normes afin que les indicateurs bougent avec elles. Pour être clair, il y a beaucoup ici à contester. Ses instruments préférés—l'exhortation cléricale, les incitations somptuaires, la vertu nationale—feront frémir les modernes libéraux. Il était un prélat anglo-irlandais avec les angles morts de sa station, capable de condescendance envers les "Irlandais naturels", et certains de ses projets sont entremêlés avec des hiérarchies coloniales que nous rejetons maintenant. Pourtant, le cœur développemental du Querist est étonnamment contemporain : la finance est une technologie pour mobiliser le superflu ; les industries ont besoin de design, pas seulement de métiers à tisser ; les données sont la condition préalable à la stratégie ; la mauvaise allocation est souvent culturelle avant d'être basée sur le capital ; et la véritable richesse est des gens apprenant à faire plus ensemble.