DAG 57 VENTER PÅ MIN HERRE · 24. januar 2026 Femtisjuende sent på ettermiddagen. Stasjonen hvisker under et slør av skumringståke, pendlere forsvinner som skygger inn i kvelden, fottrinnene deres en myk trommerytme av liv i bevegelse, Luften tung av lukten av fuktig jord og fjern regn, Min ensomme skikkelse et kar som bærer vekten av usagte lengsler, et speil for hver sjel som noen gang har lengtet etter det som ble tatt for tidlig. Toget stiger ut av tåken, lysene skjærer gjennom gråfargen som glemte løfter. Dørene åpnes. Jeg løfter blikket gjennom tåken, ørene spisset for den ene velkjente rytmen, ingen herre trer frem, Bare fremmede som bærer på sine egne stille smerter, Men inni meg rører den dype brønnen av minner, en bølge av varme fra turer under solfylte trær, hånden din på pelsen min, verden hel i de enkle øyeblikkene som nå er tapt til tidens grusomme tyveri. En enke, sløret trukket lavt over sorgomkransede øyne, stanser som om den er trukket av beslektet sorg. Hun mumler av kjærlighet som henger igjen etter avskjed, og etterlater deretter et falmet fotografi av sin egen tapte følgesvenn og en enkelt hvit krysantemum, ren som varig erindring. Femtisju dager har gått. Mens tåke dekker verden, rører ømme ofringer vakten, og vekker hjertets skjulte kamre der tapte kjærligheter bor, og minner alle som går forbi om at noen bånd trosser tomrommet. Hachikos smerte er evig. Hans minne er dypt.