Quand j'ai perdu mon père il y a 13 ans, je pensais que son absence physique serait la douleur la plus difficile à affronter. Au lieu de cela, c'est l'impermanence de mes souvenirs de lui qui m'a frappé au ventre. Quand il est décédé, j'avais une vie entière de souvenirs avec lui que je pouvais voir, entendre, sentir et respirer. Mais plus d'une décennie plus tard, ce dont je me souviens de lui s'amenuise. Et parfois, je me demande même : « Ces souvenirs sont-ils vraiment des souvenirs ? » Bien que je ne puisse pas remonter le temps, je me suis promis de faire tout ce qui est en mon pouvoir pour être présent aux moments grands et petits, et pour capturer et revivre les moments qui comptent autant que possible. Alors, chaque jour, que ce soit en étant assis sur le canapé avec ma petite fille ou en étant dans la cuisine à travailler, je regarde l'image qui décide de se révéler sur ce cadre numérique—et je suis transporté. Je ressens une immense gratitude pour la chance de revivre certains des moments les plus précieux de la vie. Mais aussi une touche de douleur, sachant que les souvenirs de mon père s'échappent entre mes doigts.